Literatura de Neukölln | "Nascido no Longo Verão": Cena destruída

Estou sentado no Laidak, tomando um expresso. O céu está cinza. Estou usando uma camisa polo preta, como sempre, e meu cabelo está repartido de lado. Estou agitado. Enquanto caminhava pela Sonnenallee mais cedo, um grupo de garotos me insultou. Disseram que eu parecia um viado. Agarrei minha bolsa de pano com força e corri rapidamente para o Laidak.

Assim começa o romance de estreia de Jens Winter, "Nascido no Longo Verão", publicado no início de junho pela editora XS de Berlim. Os paralelos com "Faserland" (1995), de Christian Kracht , são impressionantes. Jaquetas Barbour, Classe S e P1 — esse era o código da classe alta alemã da época. Em contraste, Winter nos remete ao inferno clichê berlinense da classe média. Isso inclui qualquer pessoa que consiga conversar sobre as Novas Leituras de Marx e compre seus cadernos na Modulor. Como no material de origem literária, o narrador tropeça, ao estilo Simplicissimus, não por metade da Alemanha Ocidental, mas por uma Berlim moderna. De situação em situação, ele encontra velhos conhecidos, que rapidamente desaparecem de vista.

Assim, a coisa vai do bar da moda à festa à tarde no apartamento compartilhado, à palestra na Casa de Brecht e, finalmente, ao trem para Freiburg. Na fuga do meio ambiente, nenhum estereótipo é deixado de lado. As pessoas bebem vodca e mate, nunca Aperol Spritz. Barbas islâmicas provocam longas reflexões. Ruído de fundo para atitudes de estilo de vida onipresentes, "fetichismo de marca", como o chamavam na época. Personagens relevantes aparecem: no filme de Kracht, é o pesquisador de tendências Matthias Horx no ICE; no filme de Winter, Ines Schwedtner agita o condutor para a próxima greve.

Acima de tudo, Winter rouba o som típico de "Faserland": frases curtas, claras, em primeira pessoa, prosa descritiva quase primitiva. O tom é uma mistura incrível de ingenuidade, ironia e cinismo, expondo tanto o mundo exterior quanto o interior ao ridículo. Kracht foi celebrado e criticado por isso. Em 1995, isso foi emocionante e radical, porque, pelo menos neste país, era novidade. Três décadas depois, Jens Winter agora escreve o antialemão "Faserland" — será possível? "Faserland" já era o antialemão "Faserland". Nos círculos relevantes, o livro desfruta de status cult; sindicalistas saciados foram satirizados nele, assim como taxistas ambientalistas de esquerda. Isso culminou no boato de que o próprio Kracht era assinante da revista "Bahamas".

O tabloide antialemão não desempenha nenhum papel em "Nascido no Longo Verão"; este meio é menos teimoso, a abordagem é pop e culturalmente aberta. Diedrich Diederichsen em vez de Justus Wertmüller . O romance paradigmático para esta seita já foi escrito por Finn Job ("Depois") em 2022. Ele retrata o uso excessivo de drogas como se não fosse uma espiada socialmente aceitável pelo buraco da fechadura. Adicione a isso a reclamação, já não tão específica, sobre as condições terríveis em Neukölln do Norte. Winter tem razão em zombar disso logo nas primeiras frases. Job cultiva a identidade e, portanto, escreve literatura tendenciosa. Alguns podem se entusiasmar com isso, outros podem espumar de raiva. A suposta solidariedade com Israel agora virou moda até mesmo entre a classe média alemã, mas ninguém fica com a cabeça mais brilhante depois disso.

Adicionemos mais uma obra de referência pós-krachtiana. Em "Allegro Pastell", de Leif Randt, há também uma passagem ambientada em "Laidak". Randt, um completo outsider, cita algumas linhas sobre a "cisão dos antialemães" da Wikipédia. Seu método consiste em uma narrativa o mais isenta de julgamentos possível. Tudo é apresentado; nada pode ter consequências. Com o resultado absurdo de que alguns quiseram ler em "Allegro Pastell" a crítica mais contundente à atual incapacidade de resolução de conflitos, cujos perpetradores, no entanto, viram suas atitudes frívolas confirmadas e celebradas. Comer Bifi e dizer "eu te amo". Isso supostamente é hiperironia, como o próprio Randt a chama – além de qualquer sabedoria política idiota; ao preço de completa arbitrariedade.

O texto de Winter situa-se agora exatamente no meio desses polos Kracht-Randt. A cópia estilística conduz à saída do dilema; não se limita a duplicar julgamentos políticos, nem degenera o subtexto numa atitude de "vale tudo". Tudo depende do som: quem quer apenas reconhecer a arrogância aqui ignora o fato de que o próprio protagonista é um pobre coitado. Este eu está irremediavelmente preso à lógica absurda de um movimento que regrediu à "cena". Onde a política real há muito deixou de importar, tudo o que resta são opiniões teimosas e reflexos previsíveis. Só se pode ter empatia negativa. Essencialmente, cada frase diz, sem poder dizê-lo: Está tudo errado! E eu, o completo idiota, estou bem no meio disso. Crítica ideológica, por uma vez aplicada ao próprio pensamento baseado em bilhetes.

Assim, a caricatura do próprio meio é consistentemente refratada e, na verdade, autoirônica. Mas não inteiramente. O ex-melhor amigo Michel, recém-chegado dos EUA, traz consigo, junto com sua nova e irritante namorada, Atenção, uma torrente de teoria pós-moderna. Uma sátira woke excessivamente óbvia que persiste apesar da meta-ironicização. Assim, oscila para frente e para trás. Seriam "woke" e "anti-alemão" apenas duas máscaras diferentes da mesma miséria? Fundamentalmente, permanece incerto "se ele está falando sério ou fingindo", como o próprio Winter, de forma um tanto nerd demais, inseriu como uma pista poética. Potencialmente, os adeptos poderiam ler o livro para se autocongratularem, assim como, inversamente, aqueles ávidos por experiência poderiam vê-lo como uma abordagem para a desidentificação.

Portanto, o romance funciona, com limitações. Há a autoconcepção equivocada do autor de que se trata de literatura contemporânea. Os choques políticos dos anos da pandemia, juntamente com as guerras que se seguiram, finalmente varreram os resquícios do antigermanismo de esquerda como um fenômeno da decadência tardia da Alemanha Ocidental. É sobre o passado, como o título sugere. Refere-se a "O Longo Verão da Teoria", de Phillip Felsch, mas sobretudo a um bordão da série "Game of Thrones": o inverno não está chegando, mas já está aí. O realismo não é a praia do inverno, mas teria contribuído para uma maior coerência interna dispensar todas as referências pós-2020. Resta explicar, por exemplo, por que o "Bajszel" não foi escolhido como o aconchegante pub moderno, que há muito substituiu o "Laidak" nesse aspecto.

Por mais certeiros que sejam os golpes de Winter, só quem está por dentro consegue realmente atingir o alvo. O jogo simbólico superficial eleva, com razão, a pressão arterial dos forasteiros. A indecisão narrativa é também a maior fraqueza do romance. Pois o que nos leva para fora do pântano da cena? Isso necessariamente tem que permanecer em aberto. Surgirá a suspeita de que a ambivalência representa apenas a extensão desesperada da pseudopolítica para a literatura. A última frase poderia ser interpretada como implicando que essa autorreferencialidade é transcendida: "Seu torso ainda brilhava", ele cita Rilke e, por meio da onda, lança o grande slogan da arte: Você deve mudar de vida. A experiência mostra como muitos antialemães são surdos a isso. Depois de "Faserland", Christian Kracht nunca mais escreveu literatura pop.

Jens Winter: Nascido no Longo Verão. XS-Verlag, 140 pp., capa dura, € 22.